Châteaubriant

Sous la voûte émeraude
L’or grave les ombres au sol
Et les papillons s’envolent.…

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À l’ère où la glace fond, où le soleil enfle, où la couche d’ozone diminue, des poissons zélés font carnaval. Une façon à eux de prendre un peu de bon temps avant de futurs cataclysmes, dont on ressent déjà les prémisses.

Les océans avancent, les terres reculent, et nous, mouches sans ailes à deux pattes on court, on compulse, on se révulse, mais déjà, il est presque trop tard.

Dérèglement Festif

Dans les turpitudes du monde, celle de la glace qui fond à la chaleur de l'atmosphère qui se réchauffe, dans l'énergie qu'il nous faut pour avancer dans un paradis qui n'est pas, dans l'inhumanité qui embrasse de nombreux pays, j'essaie de d'apporter quelques touches de douceur. ...
C’est certainement prétentieux, mais j’en ai besoin !

Comme une douceur givrée l'emprunte d’une fleur, calice grenadine, réchauffe le vitrail de mon âme.

Calice

Vieillissement

Aux grondements d’orage

S’étiole ma peau,

L’écorce de bois craque !

Terre de cristal

L’onde du temps s’écoule,

La source chante

Les bulles prisonnières !

Vous trouverez mon dernier recueil : "À l'ombre de mon tilleul vert" sur le site des éditions Chloé des Lys.
Pour se faire suivre le lien en bas de post.
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Bonne lecture puis au plaisir d'échanger sur vos avis constructif.

https://www.editionschloedeslys.be/catalogue/1099-a-l-ombre-de-mon-tilleul-vert.html?fbclid=IwAR3Cn7Sx9GDUwECcfH-lZ_Cm-6zmK6NclGYLwyAdPVi-4fptDCNXh3dFlBE

Résumé : Recueil de poésie écrit en vers libérés de toutes contraintes où se mêlent l’amour, l’espoir, le temps qui passe mais aussi l’abject dans ce que les hommes sont capables de faire subir à l’humanité, à la nature.

Etrait :

À l’ombre d’un tilleul vert

Souvent je viens m’asseoir sous mon tilleul vert afin de trouver, dans l’éclat du soleil haché par un feuillage joueur, les prémisses d’un élan, ceux de la beauté.

Je les trouve dans ces moments extrêmes où l’essence de la vie fait d’un songe une valse à deux temps qui me pousse sereinement à comprendre le battement des ailes de papillons, ou celui de l’aiguille qui tourne sans relâche autour de nos horloges internes.

Dans le ballet des tic-tacs

Se construit la vie

Au rythme de nos frasques.

Souvent, la couleur de l’espoir vient chatouiller le jaune cru de mes matins engourdis afin de me bercer dans le blanc nacré des moutons sans berger qui semblent naviguer dans l’azur d’un ciel rieur, dans le no man's land d’un monde sans torpeur.

Étranges visions que je livre en étal, étranges sensations, étrange amour.

À l’ombre d’un tilleul

Les feuilles bruissent au vent

Dans les notes confuses d’un été,

Elles chantent aux oreilles des enfants.

Regards bleus,

Têtes blondes,

Le temps à l’abri des tilleuls passe.

Les murmures des rayons francs

Assoiffent les fontaines muettes,

Réchauffent les billes d’antan.

Agates aux tons miel,

Têtes rousses,

Les cours de récréation dorment.

Dans l’air…

Des fleurs,

Mille senteurs,

Le bonheur,

Les blés dansent

La ronde d’une houle formée,

Le vol d’un papillon fatigué.

Tout est calme en campagne,

Le temps d’été s’égrène

Paisiblement à l’ombre d’un tilleul.

_____________

Que reste-t-il de ce monde ?

Un absolu dissolu dans le méandre des questionnements, dans les fondations d’une humanité en mutation, en transe.

L’homme se voit ainsi contraint à des voyages forcés vers un aller sans retour en direction de la croisée de ses chemins.

Trouvera-t-il sa quête ?

En attendant nous marchons, dos voûté, sous le fardeau des méconnaissances !

En attendant je marche vers mon tilleul vert.

Marcher n’est-il pas déjà savoir s’arrêter lorsqu’un pas en suspension attend l’autre ?

Cette étrangeté du temps, en cassation, qui comme un métronome donne la rythmique essayant de nous faire insouciamment entrevoir la respiration de la créativité de la vie, qui n’arrive plus à nous interroger, m’interpelle.

Je m’interroge…

Je marche…

À pas lents, pour mieux appréhender le monde.

La lenteur d’une marche

Assoit la sagesse

D’un centenaire affable.

Le monde est plat

Sur les mers démontées,

J’ai remonté la sonde

Pour y compter les nœuds

D’une société lisse

Afin de vous conter l’effroi

D’un monde plat

Où l’on tourne en rond,

Où l’on marche à reculons,

Vers des océans sans loi.

Il n’y jaillira que des rencontres

Faites de craintes sourdes,

De hurlements d’enfants

Étouffés savamment,

À l’abri de nos serments.

ISBN 978-2-39018-041-8

La muse de Delpfin Alard dessin au feutre de peinture noire sur une partition de l'op 27, duo pour deux violons

Les préparatifs concernant la publication de mon prochain recueil : À l'ombre de mon tilleul vert, vont bon train.

Je laisse ici l'interview mené par Chloé des Lys pour  la présentation auteur de cet ouvrage.

Pour lire l'interview, cliquez sur le lien ci-contre :http://www.bandbsa.be/contes/interview/blee-interview.htm

Encre et acrylique

30x40

" Si la non-violence est la loi de l'humanité, l'avenir appartient aux femmes."

                                                                                                           Gandhi

Hommage aux femmes et à leurs combats.

Complainte

Mesdames, Messieurs

En premier lieu je tiens à remercier l’association la Glaneuse, représenté par notre amie Laëtitia Gouesnard, organisatrice de la fête dédiée au papier, ainsi que les échoppes de la rue de Couëré qui ont fait leur possible pour que ce rendez-vous soit une réussite.

 Le papier est dans tous ses états, modelé par les mains expertes de nos amis plasticiens que je salue. Tout au long de la rue, ci et là, ils offrent à nos regard la beauté, et la créativité d’œuvres originales et parfois inattendues.

Le papier a de multiple fonction dont celui de la communication. Souvent il me sert à coucher mes versifications, mes prose, mes vérités.

De nos jours, même si l’écriture évolue, la poésie est un art en marge. Souvent considéré comme élitiste, elle se doit et d’être nue afin de s’offrir au vent qui la porte avec légèreté jusqu’aux mains de ceux qui veulent s’en saisir.

Pour commencer, je citerai quelques phrases que j’ai lues à l’ouverture du 19ème FESTIVAL POPULAIRE DE POÉSIE NUE, le 13 mai dernier à Goussainville dans le Val d’Oise, en région parisienne.

« La poésie est nue lorsqu'elle est vraie, vécue en direct et captée sur le vif. Elle est nue lorsqu'elle exprime la souffrance des prisonniers et des suppliciés, elle est nue quand elle crie la colère contre les injustices que représentent les privilèges de classe, de race et les préjugés. Elle est nue lorsqu'elle exalte l'amour, le chant de la terre, du végétal, de l'animal, de la joie de vivre, de l'amitié et de l'amour partagés. »

J’ajouterais qu’elle est nue lorsque qu’elle hurle l’indifférence d’une société trop souvent occupée à regarder son nombril.

C’est pour toutes ces raisons que j’écris, que je déclame !

Acrylique

Format A3

Môle

Dans eaux tropicales , comme de grosses poussières d'étoile, nagent des poisson-lunes  

Monotype Acrylique

Format A3

Fragilité

Acrylique

Format A3

Égarement

Te souviens-tu ?

J’ai déposé au fond de mon sac le peu d’amour qu'il me reste. Un livre et un morceau de tissu, petit bout de soie, que tes mains couvertes de neige m’avaient offerte. Je me souviens de la frilosité de cette rencontre, de la timidité qui transpirait à tes lèvres en ce matin chargé d’émotions. De tes mots qui ne voulaient pas mourir au cœur de l’hiver et que tu retenais jalousement pour ne pas te perdre. Il me semble aujourd’hui que c’était hier. Je pense parfois à tes yeux profonds dans lesquels je me suis noyé, lorsqu’ils se sont plantés dans les miens. Aujourd’hui, je les ai enveloppés dans la chaleur douce de mes souvenirs, qui peu à peu filent sans que je puisse les retenir.

Te souviens-tu ?

De notre marche silencieuse au bord du quai, plongeoir arrogant qui pousse les marins sur des passerelles pour des départs lointains. De nos pas, qui à l’unisson avançaient lentement vers une destinée inconnue, au-delà des doutes qui s’enfuyaient, aidés par l’escalier de pierre dont les marches nous conduisaient vers le ciel laiteux, qu’on a rejoint au matin. De La musique des vagues venant se briser sur les pics pourfendeurs, mince défense d’un rempart luisant des éclaboussures de gerbes de cristal, qui se fracassaient à nos pieds trempés. Du vent, de sa caresse piquante qui nous griffait, qui teintait nos joues d’un rouge sang, presque brun, comme la braise agonisante d’un feu ; d’une flamme qui couvait en nous, et malgré l’insistance des bourrasques, elle n’arrivait pas à s'éteindre. De ce moment lumineux, rehaussés par un soleil blafard, qui reste là, au chaud, au cœur de mes sentiments, comme une auréole blanche, presque transparente ?

Te souviens-tu ?

De ce livre aux couvertures encore tièdes de tes mains, et dont les pages que nous avions couvertes de mots, de déliés, de phrases, de vie, devenues soudainement orphelines, devenues simple ouvrage abandonné ?

Ces pages se sont tournées trop vite. Le souffle de la jeunesse les a bousculé, peu à peu, lorsque tes joues, comme les miennes, se sont creusées. Les rides, comme des sillons profonds, s'y sont installées au point de former des tranchées, premiers vestiges d’une guerre perdue. Puis tes cheveux sont devenus fils argentés, et lentement ils se sont teintés d’un blanc bleuté. Ils ont fini par tomber, alors comme des automates fous ont les ramassaient à pelle, comme on le fait avec les feuilles mortes qui ne croient plus à la belle saison.

Te souviens-tu ?